Figos cristalizados...

Ela faz doce de figo

despeja a tristeza e as frutas

todas no tacho

Raspa a colher de pau em círculos

Com a delicadeza de quem afaga

Voltas e voltas

também dá seu pensamento

o vapor quente que se desprende

é névoa fina embaçando a realidade

no movimento lento

lembra dos corpos fundidos

nas tardes mornas daquele novembro

perfeitas engrenagens

azeitadas em suor e saliva

aumenta o fogo

incendeiam-se

a pele nunca queima

acelera o ritmo

apura o doce

o aroma da fruta se desprende

seu cheiro a beija em silêncio

seus olhos a descascam inteira

sua boca faz trilha nos montes

suas mãos juram-se no infinito

o ponto final se aproxima

mexe o tacho com mais força e rapidez

mais e mais e mais

derretem-se em um só

derramando-se pelas beiras

apaga o fogo

esfria o tacho

apronta o doce

em finos cristais de açúcar

passa cada figo

cada lembrança

cada arrepio

cada beijo

cada jura

passa também seu coração

cristalizando tudo

nos doces vidros da memória

(Wania Victoria)

CONFIANÇA

Imagem by mail

Pisando em brasas
alinha à terra, caminhos...
abre os braços tal asas
não sente nos pés o ardor.
Na face, o carinho do vento
no peito, emerge o amor
maior do que penso.
Isto se sente, ao abrir
portas, à luz da lua.
Se há lágrima no amor,
há seiva na flor e assim...
insinuo a poesia.
Em mim.

Defronte

E quem é você
para oferecer
conselho?
A ironia
de todo dia
diante do espelho.

Alguém
que já viveu
além do esperado?
O sarcasmo
em pleonasmo
disfarçado.

Ninguém lhe disse
ser tolice
o que pensa?
O desafio
em feitio
de ofensa.

Decerto que não
- respondi secamente -
que não sou de sermão,
mas de ser confidente.


Poema publicado em 10 de setembro no Doce de Lira.

É agora, Maria

e agora, Maria?

não tem mais José

nem teogonia

rompeu-se o anel

da monogamia

e as luas de fel

de parca alegria

( pois é, quem diria...)

você que é tantas

tão cheia de graça,

agarre-se ao tantra

a vida é trapaça

qual queima de estoque

das casas Bahia

avance, tropece

(trespasse, vadia)

sozinha no escuro,

supere, só_ria

a palavra é prata,

silêncio, de ouro,

a lavra te cobre

( te resta a poesia)

bendita Maria

que um raio a parta

conceda alforria

declare-se farta:

liberte-se

(ainda que tardia)

É agora, Maria.

.

* Momentos *

arte : Nanduxa


em momentos absolutamente meus
vejo-me ancorada ás areias do mar
facetas navegam em escunas
sentimentos aportados em dunas

nuvens esculpem no céu
aquilo que reconheço em mim
grãos de areia se agrupam
desenham rostos disformes
que as águas sugam

esquadrinho meu íntimo
encontro-me congelada no tempo
como se fora um ser que as águas salgaram
inerte vida que o mar e o vento emolduraram

Úrsula Avner

Nudez indesejada

.

Jean-Hippolyte Flandrin

Rompo o branco desta paisagem com tinta preta, em gel. Preto e gelatinoso tem sido também o meu pensamento desde que o vi completamente nu, sem o seu cavalo branco. Uma linda e frágil silhueta surgiu: a força, a imponência, a altivez cederam espaço. Onde estaria a  armadura medieval, o aparato de guerra? O que fazer com a ausência de roupas? Eu já não as uso há um bom tempo, sei bem lidar com a minha nudez; não com a sua. Melhor vestir-se! Faz frio - não saberia como protegê-lo, sei apenas rezar.

Lou Vilela in histórias (re)inventadas

.

Vaporizada

.
.
Olhos com ranhuras vermelhas

[presente da madrugada.

Ao som de Paco

fecho minhas órbitas oculares

e deixo-as arder no firmamento

[veias irregulares que pulsam

ao redor de minha visão bicolor.

Não é só sede, agonia... é fricção

esfrego-me em suas lembranças

e deixo o resto para o café da manhã

que nem tomo

mas espero você por detrás do vapor

corizando intrigada:

seria eu só mais uma menina

dos seus olhos baços?

LARAMARAL

Das sentimentalidades e/ou das cartas de amor

Todas as cartas de amor são

ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem

ridículas.

Álvaro de Campos,

heterônimo de Fernando Pessoa.

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E Luísa tinha suspirado, tinha beijado o papel devotamente!

Era a primeira vez que lhe escreviam aquelas sentimentalidades,

e o seu orgulho dilatava-se ao calor amoroso que saía delas,

como um corpo ressequido que se estira num banho tépido;

sentia um acréscimo de estima por si mesma,

e parecia-lhe que entrava, enfim, numa existência superiormente

interessante, onde cada hora tinha o seu encanto diferente,

cada passo conduzia a um êxtase, e a alma se cobria

de um luxo radioso de sensações!

Eça de Queirós,

fragmento textual de O primo Basílio.

Essa não é uma carta de amor. Não é uma expressão de afeto, nem mesmo o provérbio de uma oração parafraseada por minha solidão.

Essa não é uma construção advinda de uma inspiração, nem, tampouco, um soluço, um goto em meu coração.

Essa não é uma escrita de reflexão. Não é objeto da ciência, nem da religião. Essa é o nada, é o tudo, é apenas palavra.

Palavra que tomo emprestada, que revitalizo quando me tomam os ouvidos as vozes sufocadas. Palavra que desmereço: nego, imito, transponho, aqueço.

Essa é apenas palavra ritmada: palavra frouxa, palavra desenfreada. É apenas mais uma das minhas cartas sem causa. Palavra que bebo, vomito, redimensiono quando acordada.

Não é tragédia, não é fábula. Não é conto, não é novela. Não é romance, nem poesia. Não é epopeia, nem libreto de cavalaria. Não é realidade, nem fantasia. Não é letra de música, não é alquimia.

Pois essa carta não é uma carta de amor, nem objeto de estudo. Não é uma expressão de dor, nem mesmo um sussurro desengonçado.

É apenas palava. Palavra que desencaminho ao leitor.

Palavra que me veste os olhos d’alma e se deforma em vale de lágrima.

É apenas palavra, palavra que não se importa com as entrelinhas e se permite sozinha perder-se em curvas-linhas.

É apenas palavra. Palavra que não se cansa de se achar, de se perder, de chorar... Palavra que colore paisagens secretas, que fecha, empurra e abre portas entreabertas.

É apenas palavra. Palavra que se desfigura, não tem medo de sol nem de chuva; nem tem a pretenção de pretender, nem a falsa modéstia de não convencer...

Mas não é uma carta de amor. Não é um sonho, nem a quimérica ideologia de um suposto autor.

É apenas palavra. Expressão reflorescida no corte, na primavera, na dor. Mesmo assim não é uma carta de amor!

É apenas palavra. Palavra que pinta lacunas nas laudas. Palavra sem cauda que ora é notícia, ora vira fumaça.

Por ser nada e ser tudo não necessita de motivo ou de refúgio, apenas de um entretenimento no posfácio e de um sintagma bem elaborado no prefácio.

Por ser nada e, quase, ser tudo, leitor, dispensa referências e glossário, pois essa carta – que não é de amor – só precisa de um bom vocábulo!...

*Um bom vocábulo, texto adaptado pela autora para postagem em o Maria Clara, extraído do livro: “Agá-Efe: entre ruínas e quimeras” (Fernandes, Hercília: 2006, p. 83-85).

**Arte: José Ferraz de Almeida Junior.