Pretérito-Perfeito...

Mãe e Filho – detalhe do quadro As Três Idades da Mulher – G. klimt

Gerei, pari

Olhei, amei

Segurei, cuidei

Alimentei, provi

Eduquei, errei

Mostrei, convenci

Chorei, sorri

Cresceram, cresci

by Wania Victoria

fim de tarde

aquarela/rafael godoy

É claro que não foi do jeito que eu imaginava. Nem podia ser. Aquela hora em que as pessoas passam voltando para casa, a cidade gemendo buzinas e sirenes, a correria louca desatinada e você ali , sentado , tomando um café e pensando no que vai me dizer. Então eu chego e trago um sorriso meio tímido, meio assustado. Você acende um cigarro e joga a fumaça para o ar e me pergunta o que fazer. Falo sobre o trânsito, da casa velha que ficava perto do Arrudas e de contas a pagar. _Você já viu aquele filme? Ele responde que não e sussurra uma melodia dos Beatles: "I'm so tired".... Pergunto o que ele almoçou hoje e ele me ignora. Raspa a garganta e acende outro cigarro. Disparo na fala, insinuo ciúmes, imito a cena de um filme que vi algum dia. Peço um uísque com gelo. Ele diz que bebo demais, que é cedo pra começar. Não retruco, concordo em silêncio. Ele também pede um, sem gelo. Eu pego um embrulho, guardado na bolsa e entrego pra ele. Ele me olha com os olhos molhados, profundos como a noite que chega. Não consigo ficar parada e peço mais um uísque, vou ao banheiro, molho o rosto na água fria e as lágrimas são quentes . Vejo quando estou voltando que a mesa está vazia. Tem um guardanapo e um trecho de " I"m so tired" , escrito com tinta azul: " I wonder should I get up and fix myself a drink?" Ele volta. O copo na mão. "I'd give you everything I've got for a little peace of mind". Vamos de mãos dadas para casa.

Lacrado amor

imagem mail

Há seres assim, meio homem, meio deus
Acolhem a ave e as asas lhe cortam
Tratam-na como a uma presa
Não se embaraçam na hora do adeus
Se parte a ave, mais nada importa

Sendo assim, toda noite é bendita
Benditas por estarem já lacrados
No túmulo de um amor pré-construído
Resta a dúvida da cor do amor devido

A presa é a dor que a eles, aborta.

by Mirse Souza