Postagem Simplesmente Poesia (8)

Metasignos bailarinos

ou

dA dÁ ismo...

Arte digital de Fátima Queiroz

in: O Gato da Odete

-->

agora só lhes prometo

metasignos bailarinos

dos anúncios coloridos

e palavras que ao acaso

- nas roletas do cassino –

colho côo cozinho

no caldeirão do destino

para montar o mosaico

desarranjado e mofino

que nada diga de fato

exceto que tudo foi dito.

by Fred Matos

(in: Anomalias, Kelps, 2002).

-->

Para fazer um poema dadaísta

Pegue um jornal

Pegue a tesoura.

Escolha no jornal um artigo do tamanho que você deseja dar a seu poema.

Recorte o artigo.

Recorte em seguida com atenção algumas palavras que formam esse artigo e meta-as num saco.

Agite suavemente.

Tire em seguida cada pedaço um após o outro.

Copie conscienciosamente na ordem em que elas são tiradas do saco.

O poema se parecerá com você.

E ei-lo um escritor infinitamente original e de uma sensibilidade graciosa, ainda que incompreendido do público.

by Tristan Tzara

Estraga prazer

(Notas de explicação que ninguém pediu...)

.......Segundo Coelho (1980), a poesia século-XX se caracteriza pela busca da “abertura da linguagem”. O período entre as duas grandes guerras mundiais consiste momento ímpar para a vanguarda na criação poética.

.......Por meio de seus vários movimentos artísticos: Futurismo, Expressionismo, Dadaísmo, Cubismo, Surrealismo, a poesia século-XX se expande através da consciência de “criar realidades através da palavra” e a de “ser apenas um objeto de linguagem” (COELHO, 1980, p. 314).

.......Nesse quadro de rupturas, o Dadaísmo - movimento surgido em 1916, em Zurique (Suíça), no Cabaret Voltaire - configurou um dos movimentos artísticos que mais propunha a negação com as teorias, regras e ordenações lógicas na produção poética. Os dadaístas almejavam iniciar uma nova arte e rejeitavam tudo aquilo que fosse do domínio da consciência. Para tanto, propuseram uma poética de cortar, recortar, colar, aglutinar palavras formando palavras-frase carregadas de sentidos não-lógicos e originais.

.......Para Tristan Tzara, líder do movimento dadaísta, “Dada não significa nada”, porém este “nada” é a sua palavra fundamental (apud SANTOS; SOUZA, 2007). Uma das características do Dadaísmo diz respeito à ludicidade e ao humor. O próprio termo “dada” é equivalente a “cavalinho de pau”, em língua francesa, e ilustra o balbucio comum às crianças pequenas.

.......No poema Para fazer um poema dadaísta, conforme se pôde ler, Tristan Tzara faz uso de elementos metalinguísticos para explicitar os parâmetros conceituais e as técnicas de composição do Dadaísmo.

......No Brasil, o movimento dadaísta conteve ressonâncias. Oswald de Andrade através do Manifesto Antropófago, publicado na Revista Antropofagia, manteve diálogo com o Dadaísmo. Além disso, o poeta fez uso da técnica dadaísta, sugerindo em versos uma espécie de linguagem "pronta" a partir da técnica chamada ready-made (SANTOS; SOUZA, 2007).

-->

Referências

BOSI, Alfredo. História concisa da literatura brasileira. São Paulo: Cultrix, 1972.

COELHO, Nelly Novaes. Literatura e linguagem. 3. ed. São Paulo: Quíron, 1980.

Sugestões de leitura

• As Vanguardas Européias e o Modernismo Brasileiro: As correspondências entre Mário de Andrade e Manuel Bandeira (SANTOS; SOUZA, 2007).

-->

• Línguas que roçam a língua: o fazer metalinguístico das poetisas na Blogosfera (FERNANDES, 2009).

Nota:

No próximo sábado (29/08) quem contribuirá com o quadro Postagem Simplesmente Poesia será a poetisa Úrsula Avner, que também estará realizando a sua estréia poética no Maria Clara nesta segunda-feira, amanhã.

Mini-conto

William Turner, pintor inglês

Ele recostava o rosto ao violino quando queria afiná-lo, e a pele se enrugava em duas camadas que lhe apertavam os lábios. Era assim que eu fechava os olhos antes de dormir, nunca me deixava sem um movimento que não enchesse o quarto. Amava-nos pelo som, eu e as cordas.
Era pelo cheiro do piano que eu sabia de sua chegada, da madeira que abria as teclas. Pelo toque no banco, o pé a frente ao deslizar as notas, o prelúdio do convite. Não sairia sem antes me soar qualquer coisa no ouvido, cantarolava uma palavra que seria o sopro do meu dia.
Era, assim, engraçado olhar as pedras, elas explodiam de significado. Eu me perguntava quando uma pedra deixava de ser pedra e ter outra composição? Mas, o mundo veio, de repente, dentro da mata. O piano passou a ser só madeira, o violino talho recortado da árvore, e a voz era o tempo do silêncio entre a pedra e a água quando as jogava no lago perto da casa. Não ouve eco no adeus, e me lembrei de Hilda: Ah, sim, como queima o perdê-lo/agora que há de queimar-me a vida inteira.

Às Marias

.

Hoje é dia de Maria...

Maria dos morros dos velórios

das sacadas das calçadas

dos achados dos perdidos

da Maria-vai-com-as-outras

e da outra, a que fica

Daquela Maria que almeja

paixão preguiçosa

que mexe remexe acomoda

(não se atreve ir embora)

traveste-se em amor

Também da Maria-abismo

antro de perdição

Maria-bordô!

Da Maria de encantos mil...

Maria-rosa chocolate

branco neve algodão doce

Maria-espinho

Importada nacional

acadêmica analfabeta

executiva piloto de fogão

Maria do príncipe

(futebolístico ou não)

Maria que ama Maria...

Daquela que crê que reza que implora

que vai à igreja que despacha na esquina

que não dá bola

Maria da fome, dos talheres de prata

erudita popular

(“ir-me-ei...; toma lá da cá!”)

Maria boêmia abstêmica

avião balão

Maria, Maria...

Bruta lapidada

peçonhenta panaceica

(dese)equilibrada

puta indissoluta

(r)evolução estelar

Todas belas, todas manias

com ou sem cria

Marias emoção!

Sim, todo dia é dia de Maria!

que tomba levanta que sonha

que cala, das vozes-maria

Maria (im)perfeição

Maria poesia

- Ave, Maria!

Lou Vilela

* Adaptação de imagem by Lou Vilela

NOTAS:

- Salve, salve Marias! - às novas [vozes do Maria Clara] e às nossas de todos os dias.

- Cordiais saudações aos Josés que leem as Marias!

.

Postagem Simplesmente Poesia (7)

fotografia de nina rizzi sobre arte pop, coleção do IVAM - Instituto Valenciano de Arte Moderna da Espanha.

texto sem título, de Danilo de Abreu Lima:

a última vez que vi malu ainda era primavera e a gente brincava dizendo assim o que é que há onde você está com a cabeça que não vê as flores na varanda do chalé nem sente as cores que se abrem junto e que derramam aromas de amoras e amores sobre nossas cabeças e narinas e esses cheiros eu carrego até hoje não sei se isso passou nem sei se isso aconteceu ou se foi apenas uma miragem imagem de um sonho ou cena de um filme ou...

a última vez que vi malu era o inverso da primavera era um inverno frio e nós dois como ursos hibernados dentro de um chalé no meio das montanhas geladas era serra do cipó ou eram os montes urais ou era no canadá nem sei só sei que as manhãs eram geladas e as maçãs não floresciam nem eu podia falar nem ela pois as mãos enregelavam quando a gente tentava apanhar as palavras saídas da boca e que se transformavam em cubos de gelo quebradiços que batiam no chão e ploft se acabavam em água fria sólida e nada ficava de sólido nem de nós no ar apenas aquela solidão indesejada aquele estar ali e de repente não saber estar e aí...

ai ai ai- da última vez que vi malu era um outono desses nostálgicos desses que bota a gente todo troncho pensando ah, outonos são aqueles do hemisfério norte em que as arvores envelhecem as folhas vermelhas que caem e formam tapetes lindos vegetais nos parques limpos e calmos ah, que nostalgia é essa desses outonos que a gente nem viveu? nosso outono era aquele dos ipês e dos apês a gente enrubescendo com sol e se arroxeando como os ipês que nos escandalizavam com a beleza insolente e crescente dos buquês coloridos só flores sem folhas aquela coisa linda e então...

da última vez que vi malu era verão e o sol ardia- ah! era verão aquela estação das propagandas, das cervejas, dos corpos nus ou quase, das caminhadas na praia, dos sol-nascentes e poentes policromáticos, das viagens a itacaré a jeri a caraíva ah...verões de sol em brasa e corpos idem mas da última vez que vi malu naquele verão não havia nada disso isso era apenas um conceito uma idéia nós estávamos atazanados com teses de mestrado e trabalhos finais e não tinhamos nem tempo de sair de casa para tomar uma cerveja com os amigos e eu me lembro de ter visto a malu ali linda com os braços cheios de livros e eu dei uma trombada nela e ela deixou cair os livros no chão tipo cena de cinema eu me agachando apanhando seus objetos ela sorrindo diáfana e...

não me lembro da última vez em que vi malu.

(Danilo de Abreu Lima)

dalí. ele sempre se confundia com as datas. na última semana recebi uma carta de seu filho. encontramo-nos numa azul vernissage e lhe deixei a caixa postal, que, com pressa, não me podia me falar do pai naquela hora. eu o previa ali de algum modo, telas azuis. e o filho escreveu há uma semana dizendo que eu devo ter alzheimer, e o pai não sabe de mim ou de datas. e ele não tem pai.

mas ele nunca soube de datas, e é muito cômodo falar dessas doenças pós-modernas e brancas quando nada se quer falar.

nos conhecemos num teatro, não me lembro onde que nunca soube de lugares. assistíamos "as quatro estações" do vivaldi, que nada católicos sabíamos apreciar a boa música. era o primeiro dia da cataquese e fugimos juntos pra o teatro contíguo à igreja que não sei onde fica. ficamos ali agarrados, escondidos, ajoelhados a ouvir a sacralidade dionisíaca da música.

nos demais sábados daquela primavera seguimos com nossas fugas. corríamos por entre as flores e amoreiras que entornavam chalés e eu me escondia atrás de flores pra ele me encontrar com aeboca roxa de amoras, e corríamos rindo "fogo nos van goghs!" eram lindos os campos e assim os dogmas quase-doces. até que, de tanta rouxidão, a primavera findo. conseguimos nos livrar da catequese. e de nós.

a explosão primaveril, o sabor de fruta do pé, as pétalas nos cabelos. não.

eu era cinza daquele inverno que me carcomia os ossos e ele era de um desprendimento tão profundo que tirou o seu casaco a me vestir sem me saber, que a todo invernado é assim. eu tinha os dedos negros das fortes tragadas, os lábios queimados, e tremia o desejo de nunca findar aquela eternidade onde encontrava alguma beleza no mundo. em mim. revirei umas sacolas de lixo atrás de uns sachês de mostarda. ele me lambia os dedos e passou um lenço pelo meu rosto e jogou água em minha boca. não dizemos palavras e quando amanheceu me deixei com um copo de café com amoras, num abrigo de inverno.

e as cinzas voam.

era oriente, que pulava recitando hai cais com aquele sorriso que comoveria até os carcereiros de mao e juntos, dalí e tsé tungo fariam os mais belos poemas. que a orgia de cores em meu corpo de ipê roxo eram os sonhos de kurosawa que se misturavam à nossa vontade de ser onírico-materialistas, isso é que devia ser. mas era guerra e desaparecemos.

porque eu gosto mesmo do calor é que era um verão tão quente quanto as areias da praia que me sabe. eu estudava pra o mestrado e nem sei onde estava que sempre fui péssima em geografia e em decidir onde estar nos próximos passos. e eu iria passar em todos testes mesmo sabendo que essa não era pra mim, que na real eu devia pegar uma mochila e sair a registrar os calores das praias e rios. o verão nos olhos das montanhas. e ele me via e me dizia essas coisas que sempre soube. mas era tanto o mormaço que meu cérebro fritava em marxismos e tamanha pilha me punha sem contudo enxergar perspectivas, que histérica joguei a pilha de livros em seus pés que quem sabe o que quero e o que devo sou eu e você é um intrometido machista e tem essa vidinha burguesa e me também entre suas acumulanças.

e eu nunca fui pra academia. e como nunca também tivesse conhecido esse homem, juntei meia dúzia de trapos, uns rascunhos de críticas prolixas, meu toco de lápis e sai sinfonina a procurá-lo em canções, concretismos e estações.

e eu o via.

gay em são francisco, negro na áfrica do sul, asiático na europa, hispânico em san hisidoro, anarquista na espanha, palestino em israel, indígena nas ruas de sán cristóbal, roqueiro nas cidades universitárias, judeu na alemanha, feminista nos partidos políticos, comunista no pós-guerra fria, pacifista na bósnia, artista sem galeria e sem portfólio, dona de casa num sábado a tarde, jornalista nas páginas internas de jornais, mulher no metrô depois das 22h, camponês sem-terra, e editor marginal, operário sem trabalho, médico sem consultório, escritor sem livros ou leitores, zapatista no sudeste do méxico, sobretudo, personagem dos meus olhos, telas policrômicas onde nos vimos tantas únicas vezes.

NÃO. NUNCA ACORDAR ASSIM

(Danilo de Abreu Lima)

Não. Nunca acordar assim

Ausente de afetos

Feito feto

No escuro frio

De um ventre inútil.

Nunca. Não adormecer assim

Pleno de ausências

Que se desenham

Tatuagens cítricas

Na pele

Acordando gritos

De personagens mudos.

É assim o amor.

Bicho tinhoso

De muitas cardos

e de muitas

Cordas

Garras que se cravam no corpo

E arranham, sugam,e

Às vezes sangram

Sentimentos curvos

Turvos nos olhares.

É assim. Assassino

De si proprio, às vezes,

Outras vezes,

Coros de anjos

E luzes de poentes

Em seus dentes

Cabelos das madrugadas

Mais calientes.

Na plenitude vazia

Do desassossego

O arremedo do sonho:

O pesadelo

De se ser impar.

foi assim meu sonho,

de acordar nua de escravismos,

ausente de verdades e farta de afetos.

eu era malu a sangrar, tatuar, gritar o amor

em suas múltiplas cores, poéticas e cheiros.

ma-grittando

texto de nina rizzi. todas imagsn de renèe magritte.

i-





há homens chovendo
num quadro
e há infinitos quadros
de crianças que chovem
abandonadas em estações.




uns trocados ao acaso;
a recipientalização;
umas tantas e biodiversas
de várias que não mais são
[e flores orientais num diário escolar]



há um cachimbo que é um cachimbo
- ah, a cidade não dorme
e as máquinas não param
e a fumaças no cais
e em mim
e em tudos

ii-





homens beijam mulheres
que chamam suas mulheres
e eles têm as cabeças cobertas
e elas têm vendas nos olhos
que foram vendidos por fissura.



pombas transmissoras de doenças voam
aterrisam voadoras
e as alimentam nuvens
nuvens minhas mãos
: mão esquerda do estado.



uma mulher querendo abortar
o homem invadido em si
invasora mão direita do estado.



olhamo-nos ao espelho
e as carteiras estão vazias
não temos cabeças
e os pássaros de nós
enclausurados em desespero-âmago
: gaiolas que fizeram a chamar de
minhas, meus, tuas, deles, vossas.

iii-



e há consciências
incooptáveis
incorruptíveis
utópicas
que bradam e sonham e distribuem
: esperanças que duram
não mais que um dia;
pronomes revolucionários;
onomatopéias insurgentes;
sujeitos livres
a cantar bailar gritar girar
chover
pelas fumaças
por todos os lados,
estações e cais e tudos
: resistimos
produzimos
existimos
à margem esquerda do estado.

Mar vagabundo

"O mundo é grande, mas em nós ele é profundo como o mar" (Rilke).

Mar revolto: José Cavaliere

Há um mar em mim.

Um mar de águas revoltas.

Nuvens pesadas circulam passageiras

Areias, em fileiras, atiram-me ao fundo

quase sempre certeiras.

Há um mar em mim

E eu tantas vezes nada entendi:

da cor que me veste olhos d'agua

e do vento que me sopra à maré baixa.

Pois há um mar em mim

E eu não tive sequer escolhas

Não pude dizer (ao mar)

que parasse com esses cantos sombrios

Nem que me deixasse a não-mercê de tais desafios.

Por que esse mar é fora da lei

Não sabe o que é sorte, nem teme solidez

Tudo sente, nada sofre e me move à embriaguês.

Por que esse mar é poço sem fundo

Quanto mais arrasta, mais revira tão doce mundo

Secando-me as águas claras em tons cinza profundos.

Isso tudo porque esse mar é vagabundo...

by Hercília Fernandes

*Mar vagabundo também em o Balaio Porreta.

Postagem Simplesmente Poesia (6)

Angélica

ou...

"Sois Anjo, que me tenta, e não me guarda”...

Vênus - Diego Velázquez

Desejo, por um anjo, o que me é dado:

a morte do desejo que se doa,

um anjo que por mim foi desejado.

Não seja, porque esbanjo o dom à toa.

Eu tanjo o meu cordame de coitado,

com o peito condoído, que destoa

do tom, em desacordo ao acordado.

Da corda vem o sangue que me escoa.

É a pena angelical que me depena

do bem e de meus bens, e já não tarda

não prive mais do mal que me condena.

Eu creio que me resta com que eu arda

solando nos infernos, numa cena

ao anjo do desejo, que me guarda.

by Henrique Pimenta

Estraga prazer

(notas de explicação que ninguém pediu...)

O conflito entre o eu e o mundo, a intensidade nos apelos da carne, a brevidade da vida, a fugacidade do sonho, os embates dualísticos e as inquietações humano-existenciais são algumas das temáticas que a Literatura Barroca (XVI-XVIII), sobretudo em suas formas poéticas, desenvolvera dentro do gênero lírico.

No Brasil um dos maiores representantes do Barroco fora o baiano Gregório de Matos (1633-1696), “o Boca do Inferno”, que proponha, em sua lírica amorosa, a plenitude dos desejos em contraposição a lírica idealizada da Renascença.

Segundo Pellegrini, em sua vertente amorosa, o poeta “louva a mulher, conforme a tradição lírica anterior, só que trata da mulher desejada, não apenas platonicamente idealizada, de quem se solicita a companhia para aproveitar os prazeres da vida” (in: Palavra e Arte, 1996, p. 264).

Essa argumentação pode ser vislumbrada em o soneto A mesma D. Ângela, onde Gregório de Matos desenvolve, metaforicamente, duas imagens referentes à mulher, realizando trocadilhos entre nomes e estabelecendo antíteses entre Anjo e Demônio - embora esta última imagem não apareça claramente explicitada.

A profanidade na imagem feminina se percebe exposta em o soneto Angélica, do poeta Henrique Pimenta. No texto, o eu-lírico desmistifica a divinização do feminino e evoca a plena satisfação dos desejos; propondo uma inversão de valores ao afirmar em versos que tanje o seu “cordame de coitado”, considerando que é “a pena angelical que [lhe] depena”, por isso mesmo não mais lhe seja privado “o mal que [o] condena”...

Nota:

No próximo sábado, o quadro "Postagem Simplesmente Poesia", assinado pela Maria Clara, será realizado pela poetisa Nina Rizzi.

cantiga de ninar

aquarela/ rafael godoy

nego a existência de deus
me apego ao diabo

o mal se desprende do homem
como das veias o sangue
ao impacto de um corte

talvez a morte
seja uma dança louca
ou a deusa de quem a espera

seu canto
uma cantiga de ninar
suave e forte

um sono enfim
desatormentado