cavou e encontrou
a palavra-tesouro
: terra.
voou e sorveu
a palavra-leve
: ar.
ardeu e forjou
a palavra-forte
: fogo.
da palavra-fluida
: água.
amou e descobriu
a palavra-certa
: vida.
Arte de Steve Gardner
Há uma semana
Páscoa
Se morre um pouco a cada dia
quando não se ressuscita pela manhã.
É preciso voltar da noite
abrir os olhos ao sol
Tocar os pés no caminho.
Passar no tempo é viver.
Toda passagem é pessach,
Páscoa.
Desejo a todos uma vida cheia de resurgimentos nessa páscoa.
quando não se ressuscita pela manhã.
É preciso voltar da noite
abrir os olhos ao sol
Tocar os pés no caminho.
Passar no tempo é viver.
Toda passagem é pessach,
Páscoa.
Desejo a todos uma vida cheia de resurgimentos nessa páscoa.
Cabralina
W. H. Auden
(1905-1973)
Se morre da morte que ela quer.
É ela que escolhe seu estilo,
sem cogitar se a coisa que mata
rima com sua morte ou faz sentido.
Mas ela certo te respeitava,
de muito ler reler teus livros,
pois matou-te com a guilhotina,
fuzil limpo, do ataque cardíaco.
(João Cabral de Melo Neto)
Entre mim e ela
A morte mata do que ela quer.
Mas tentarei convencê-la:
chegar consciente, partir sonhando
flutuando em travesseiro.
Aspirar, por via das dúvidas,
poesia e cheiro
de um tudo que aqui vivi.
Ser queimada, virar cinzas
espalmada à toda sorte.
Seguir passarinho:
[só sucumbir à morte]
sumir em revoada.
Postagens
